Нам,
продавшим
в себе
человека,
не помогут
ни травка,
ни бром.
Мы болеем
Серебряным
веком,
как Иуда
балдел серебром.
Стихи не пишутся — случаются,
как чувства или же закат.
Душа — слепая соучастница.
Не написал — случилось так.
Мордеем, друг. Подруги молодеют.
Не горячитесь.
Опробуйте своей моделью
как «анти» превращается в античность.
Не придумано истинней мига,
чем раскрытые наугад —
недочитанные, как книга, -
разметавшись, любовники спят.
Тень от носа — подлинней
всех нотатений и линей.
Так говорил старик Линней: «Всё подлинное —
подлинней».
Архитектуру не приемлю,
когда вокруг лесной тропы
российскую больную землю
сосут кирпичные клопы.
Можно и не быть поэтом
Но нельзя терпеть, пойми,
Как кричит полоска света,
Прищемленная дверьми!
Друг мой, мы зажились. Бывает.
Благодать.
Раз поэтов не убивают,
значит, некого убивать.
С иными мирами связывая,
глядят глазами отцов
дети — широкоглазые
перископы мертвецов.
Пей отраву, ешь “ризотто”
но последняя строка —
линиею горизонта
будет жить наверняка!
Выйдешь —
дивно!..
Свитязь
видно.