Проснувшись, плачет дитя больное.
Над люлькой мать
Запела песню — и смолк младенец
И спит опять.
Проснется ль с плачем в душе кручина,
Дитя невзгод,
Я запеваю за песней песню —
Авось заснет!
Я множество стихотворений
Писал, но славу принесет
Мне стих, которым буду Вене
Однажды мстить за наш народ.
О! Слово «смерть» клинком горящим
Впишу я в тысячи сердец!
Вот это будет настоящим
Стихотвореньем наконец.
Врагом замученный, в неволе,
Сном вечным брат наш опочил.
Ликует недруг, видя в поле
Лишь ряд безвременных могил.
Но дело доблести суровой
С бойцом погибшим не умрет,
И новый рыцарь с силой новой
На смену певшему придет.
Проклятье робкому сомненью!
Чем больше павших—больше сил:
Нам путь позорный к отступленью
Могильный холм загородил!
Где ты, прежняя веселость,
Что ты сделало со мною?
Я теперь живу с почалью,
Счастья грустною сестрою…
Юным ты играла сердцем,
Полным снов и грез мятежных,
Как дитя свое родное,
На руках качала нежных…
И резвясь, о холм могильный
Оступилась…
Сердце на землю упало
И разбилось…
Буренин.