Теперь кукушка не кукует,
Не трелит звонкий соловей,
И мрак, безмолвствуя, ночует
Среди обветренных аллей.
Холодный ветер тучи гонит,
Даль потускневшая мутна,
И, к берегам ласкаясь, стонет
Похолодевшая волна.
Природа мирно засыпает:
Она свершила, что могла,
И вновь в грядущем обещает
Разсвет весенняго тепла.
Зерном налившиеся злаки,
Как жертва, скошены давно —
И для весны в подземном мраке
Таится новое зерно.
И вы цветы — невинность лета,
Питомцы праздные садов —
Вас солнце вызвало для света,
И взяли люди для гробов!
И зреют думы роковыя,
И жаль до боли юных дней…
Каких цветов, плоды какие
Сберу я к осени своей?..