Влачась когда-то в край из края,
Цветов не мало я видал;
Но их, от лени, не срывая,
Я гордо мимо проезжал.
Теперь, страданьями разбитый,
Когда и гроб уж мой готов,
В укор мне злостно ядовитый
Я чую запах тех цветов.
Всех чаще желтая фиалка
Огнем горит в моем мозгу;
Девчонки бешеной мне жалко —
Ее забыть я не могу.
Одно осталось утешенье
В виду могилы, после бурь,
Что Лета приведет в забвенье
Пережитую сердца дурь.