В песнопеньи состязаться
Минезингеры идут…
Очень странное, признаться,
Представленье будет тут,
Пылкое воображенье
Будет им служить конем,
Их щитом — дар песнопенья,
А дар слова — их мечом.
Устремляют дамы взоры
Вниз с балкона, только нет
Той меж ними, от которой
Ждет венка себе поэт.
Всяк другой в арене бранной
Здрав и телом и дунюй;
Мы-ж идем с смертельной раной
К состязанью меж собой.
И кто больше на турнире
Крови песен изольет,
Тот из уст чуднейших в мире
Больше славы обретет.