Какое дело вам, счастливцы,
До вспышек сердца моего;—
Вы не дали ему отрады —
И не возьмете ничего.
Какое дело вам, педанты,
До скорби духа моего;—
Вы на вопрос мой самый жгучий
Не отвечали ничего.
Сокровищ сердца, силы мысли
Уж я не жду ни от кого…
И все, чем я дышу покуда,
Творю почти из ничего.