Им счастие даже не снится,И их обмануло оно.Есть в мире лишь скука. ГлядитсяСкучающий месяц в окно.Пьют чай, разбирают газеты,Под долгие жалобы вьюг,И думают, думают: «Где тыТеперь, мой забывчивый друг?»