Все думают, что я грущу,
Измученный любовью,
И то же думаю я сам,
Дав пищу празднословью.
Я, крошка, говорил всегда,
Что я невыразимо
Тебя люблю и что любовь
Моя неутолима.
Но это только про себя
Твердил я, дома сидя,
Но всякий раз, увы, молчал,
Тебя, мой друг, увидя.
Наверно, злые духи мне
Рот крепко зажимали,
И через них не вижу я
Конца моей печали.