Мой Фриц живет теперь в отчизне ветчины,
В волшебной стороне, бобы где процветают,
Где пумперникели горячие вкусны,
Где дух поэта хил и где стихи хромают.
Мой Фриц, привыкнувший в ключе священном пить,
На водопой идет с коровьим стадом ныне,
И должен на себе Фемиды воз тащить —
Боюсь, чтоб как-нибудь он не увязнул в тине.
Мой Фриц, привыкший мчать Пегаса своего
По зелени полей, иль направлять его
Ввысь, где парят орлы и где родятся грозы —
Мой Фриц, когда душой желал бы отдохнуть,
Теперь пускается в чиновничий свой путь
Меж Мюнстер-Дорстеном на тощей кляче прозы.