Прогнала Ганса Гретхен:
«Иди, постылый, с глаз, —
на всех красоток сельских
ты заришься зараз.
С тобою целоваться
я больше не пойду,
пока на липе груша
не вырастет в саду».
Захлопнулось окошко.
Оставшись на бобах,
не солоно хлебавши,
уходит Ганс в сердцах;
приходит снова утром:
на липе, средь ветвей,
сидит она — и грушу
привязывает к ней!