Мы—несколько маленьких раковин близь кипенья безсмертных морей.
Мы—несколько пенных узорностей, летим все скорей и скорей.
Мы—белыя тучки, чуть видныя, бахрома разорвавшихся гроз.
Мы таем, блистаем, и падаем слезами на мертвый утес.
Мы—стебли былинок, что выросли на разбитой стене крепостной.
Весною своею цепляемся за осень мечты неземной.
Мы думаем, будто мы думаем, нами думают вихри миров.
Мы—отзвуки тысячных отзвуков от звука нездешних громов.
Мы думаем, будто мы ведаем Воскресенья зиждительный свет.
Мы, бедные бледные отсветы оттуда, где места нам нет.