Опять, опять лишь реки дождевыеПольются по широкому стеклу,Я под дождем бредущую РоссиюВсе тише и тревожнее люблю.Как мало нас, что пятна эти знают,Чахоточные на твоей щеке,Что гордым посохом не называютКостыль в уже слабеющей руке.