Бывало, я с утра молчу,О том, что сон мне пел.Румяной розе и лучу,И мне — один удел.С покатых гор ползут снега,А я белей, чем снег,Но сладко снятся берегаРазливных мутных рек,Еловой рощи свежий шумПокойнее рассветных дум.