Мне дорог лес зимой и летом.Я не скрываю добрых чувств.Ведь это он рожден поэтом,А я лишь у него учусь.Я слышу — шелестят страницы,Когда листает ветер их…И тишина, как мысль струится,И каждый лист — как первый стих.