Ты плачешь,—плачешь, изнывая,
Полна невольною тоской, —
А он, поэт влюбленный твой,
Вдали, про скорбь твою не зная,
Пленившись, может быть, другой,
Забыл тот миг, когда с тобою
Он был в вечерней тишине,
И что шептал тебе с тоскою,
При ярко блещущей луне…
Зачем ты верила, родная,
Его обманчивым глазам,
Зачем внимала, замирая,
Тем сладким, трепетным речам?..
Хоть ярко луч любви сияет
В душе поэта—часто он,
Иным кумиром увлечен,
Невольно чувству изменяет;
Он видит чудныя черты,
Пред ним влюбленный образ блещет,
И вновь душа его трепещет
Пред обаяньем красоты…
Ѳ. Ч.