Все стихи про маляра

Найдено стихов - 5

Давид Бурлюк

Закат маляр широкой кистью

Закат маляр широкой кистью
Небрежно выкрасил дома
Не побуждаемый корыстью
Трудолюбивый не весьма
И краска эта как непрочна
Она слиняла и сошла
Лишь маляра стезя порочна
К забавам хмельным увела

Агния Барто

Маляр

Мы с дедом красили сарай,
Мы встали с ним чуть свет.
— Сначала стену вытирай, —
Учил меня мой дед. —

Ты ототри ее, очисть,
Тогда смелей берись за кисть.

Так и летала кисть моя!
Гремел на небе гром,
А мне казалось — это я
Гремлю своим ведром.

Ну, наконец сарай готов.
Мой дедушка так рад!
Эх, взять бы краски всех цветов
И красить всё подряд!

Немного краски есть в ведре,
На донышке, чуть-чуть, —
Я завтра встану на заре,
Покрашу что-нибудь!

Белла Ахмадулина

Собрались, завели разговор

Собрались, завели разговор,
долго длились их важные речи.
Я смотрела на маленький двор,
чудом выживший в Замоскворечьи.Чтоб красу предыдущих времен
возродить, а пока, исковеркав,
изнывал и бранился ремонт,
исцеляющий старую церковь.Любоваться еще не пора:
купол слеп и весь вид не осанист,
но уже по каменьям двора
восхищенный бродил иностранец.Я сидела, смотрела в окно,
тосковала, что жить не умею.
Слово «скоросшиватель» влекло
разрыдаться над жизнью моею.Как вблизи расторопной иглы,
с невредимой травою зеленой,
с бузиною, затмившей углы,
уцелел этот двор непреклонный? Прорастание мха из камней
и хмельных маляров перебранка
становились надеждой моей,
ободряющей вестью от брата.Дочь и внучка московских дворов,
объявляю: мой срок не окончен.
Посреди сорока сороков
не иссякла душа-колокольчик.О запекшийся в сердце моем
и зазубренный мной без запинки
белокаменный свиток имен
Маросейки, Варварки, Ордынки! Я, как старые камня, жива.
Дождь веков нас омыл и промаслил.
На клею золотого желтка
нас возвел незапамятный мастер.Как живучие эти дворы,
уцелею и я, может статься.
Ну, а нет — так придут маляры.
А потом приведут чужестранца.

Александр Галич

Про маляров, истопника и теорию относительности

…Чуйствуем с напарником: ну и ну!
Ноги прямо ватные, все в дыму.
Чуйствуем — нуждаемся в отдыхе,
Чтой-то нехорошее в воздухе.

Взяли «Жигулевское» и «Дубняка»,
Третьим пригласили истопника,
Приняли, добавили еще раза, —
Тут нам истопник и открыл глаза

На ужасную историю
Про Москву и про Париж,
Как наши физики проспорили
Ихним физикам пари,
Ихним физикам пари!

Все теперь на шарике вкось и вскочь,
Шиворот-навыворот, набекрень,
И что мы с вами думаем день — ночь!
А что мы с вами думаем ночь — день!

И рубают финики лопари,
А в Сахаре снегу — невпроворот!
Это гады-физики на пари
Раскрутили шарик наоборот.

И там, где полюс был — там тропики,
А где Нью-Йорк — Нахичевань,
А что мы люди, а не бобики,
Им на это начихать,
Им на это начихать!

Рассказал нам все это истопник,
Вижу — мой напарник ну прямо сник!
Раз такое дело — гори огнем! —
Больше мы малярничать не пойдем!

Взяли в поликлиники бюллетень,
Нам башку работою не морочь!
И что ж тут за работа, если ночью — день,
А потом обратно не день, а ночь?!

И при всёй квалификации
тут возможен перекос:
Это все ж таки радиация,
А не просто купорос,
А не просто купорос!

Пятую неделю я хожу больной,
Пятую неделю я не сплю с женой.
Тоже и напарник мой плачется:
Дескать, он отравленный начисто.

И лечусь «Столичною» лично я,
Чтобы мне с ума не стронуться:
Истопник сказал, что «Столичная»
Очень хороша от стронция!

И то я верю, а то не верится,
Что минует та беда…
А шарик вертится и вертится,
И все время — не туда,
И все время — не туда!

Владимир Маяковский

Безработный

Веселый автобус
                       то фыркнет, то визгнет.
Пока на Лубянку
                    с вокзала свезен,
в солидной
              «Экономической жизни»
читаю:
        «Строительный сорван сезон».
Намокла
           мосполиграфская вывеска.
Погода
        годится
                    только для рыб.
Под вывеской,
                 место сухое выискав,
стоят
        безработные маляры.
Засохшими пальмами
                             высятся кисти,
им
     хочется
                 краской обмахивать дом.
Но —
     мало строек,
                       и фартучный хвистик
висит
        обмокшим
                       собачьим хвостом.
В окраске фасадов
                       дождя перебои,
а небо
        расцветкой
                       похоже на белку.
На солнце
              сменить бы
                             ливней обои,
на синьку сменить бы
                             неба побелку!
Но кто-то
           где-то
                    кому-то докладывал
«О перспективе,
                    о срыве сезона».
А эти собрались
                    на месяц и на́ два…
Стоят, голодая,
                    бездельно и сонно.
Вращали очками
                    по цементо-трестам,
чтоб этот обойщик
                      и этот маляр
пришел бы
              и стал бы
                          об это вот место
стоять,
        безработной лапой моля.
Быть может,
              орудовали и вредители,
чтоб безработные
                     смачно и всласть
ругали в бога,
                 крыли в родителей
и мать,
         и душу,
                   и время,
                               и власть.
Дельцов ревизуют.
                     Ярится перо.
Набит портфель.
                   Карандаш отточен.
Но нас,
         и особенно маляров,
интересует
             очень и очень:
быть может,
             из трестов
                           некая знать
за это
       живет
               в Крыму, хорошея?
Нам очень и очень
                     хотелось бы знать,
кому
     за срыв
               надавали по шее?
Мы знаем
             всё
                   из газетного звона,
но нас бы
           другое устроило знанье:
раскрыть бы
               дельцов по срывам сезона
и выгнать —
               еще зимою, — заранее!
Мы знаем,
             не сгинет
                         враз
                                 безработица —
разрухи
         с блокадой
                       законное чадо,
но
   если
           сезоны
                     сознательно портятся —
вредителю
             нет пощады.