Я стою перед иконой
И без слов молюсь;
Я молюсь Тебе, Создатель, —
Об одном прошу:
Пусть пошлет мне
страданье, —
Дух к нему привык;
Пусть меня забудут скоро
Все, кого люблю.
Пусть забудут,
Как хорошо! В безмерной высоте
Летят рядами облака, чернея...
И свежий ветер дует мне в лицо,
Перед окном цветы мои качая;
Вдали гремит, и туча, приближаясь,
Торжественно и медленно несется...
Как хорошо! Перед величьем бури
Души моей тревога утихает.