Для Нисы то бывает мило,
Что прежде было ей постыло;
А что теперь для Нисы мило,
То скоро будет ей постыло.
Реки там, виясь, сверкают,
Солнца ясные лучи
Всю Природу озлащают,
Но булатные мечи
Не сияют, не сверкают…
Любовник Флоры не играет,
Не резвится у нас в лугах;
Борей шумит, древа качает —
А мы сидим в своих домах.
Как странен Никодим!
Он вечно утверждает
Противное другим
И умником себя для спора называет!
Мне часто эхо изменяет:
Твержу: Милены не люблю!
Но эхо в роще отвечает:
Люблю!
Что есть любить?
Тужить.
А равнодушным быть?
Не жить.