Ты спишь века в часовнях и соборах,
Твоих висков не жжет сухой венок.
Люблю кошмар, застывший в мертвых взорах,
И на боку зияющий цветок.
Когда гремит великий вопль органа
И море рук возносит копья свеч, —
Боюсь: вот-вот раскроет венчик рана,
Чтоб вновь тоской багряною истечь.