Как днем сова, такой же чуткий,
На берегу ручья слепой
Играет медленно на дудке
И ошибается дырой.
Играет водевиль, в котором,
Увы, фальшивит он всегда,
И этот призрак с мертвым взором
Собака водит в города.
Проходят дни его без блеска,
И темный мир его жесток,
Ему незримой жизни плески
Как позади стены поток!
О, что за черные кошмары
В мозг забираются ночной!
Что за ночные гримуары
Написаны в пещере той!
В Венеции, на дне колодца
Так умник сумасшедший ждет,
Гвоздем рисуя, как придется…
А день вовеки не придет.
Но в час, когда при плаче громком
Легко задует факел смерть,
Душа, привыкшая к потемкам,
Увидит озаренной твердь.