Себя считаю я поэтом по призванью;
Кто знает, не ошибся ль я?
Я верю в истину: к добру и состраданью
Душа отзывчива моя.
Но, может быть, я тайной не владею —
Одушевлять и волновать сердца,
И в форму воплотить великую идею
Не в силах до конца?
И все ж, когда скульпто́р, трудясь над изваяньем
И тяжестью задачи побежден
Не властен справиться с капризным очертаньем —
Ужели оттого он меньше вдохновлен?
Кто пережил со мной мечты мои и слезы?
Все люди чувствуют равно,
Но в образы облечь затейливые грезы —
Не всякому дано.
Порой для дум своих ищу я тщетно слова,
Порыв могуч, но нет могучих сил;
Под тканью рубища простого
Свои дары, увы, я схоронил.
Металлом дорогим владею я в избытке,
Который мог бы дать на славу мне права,
Но золото мое еще покуда в слитке —
И должен я в чекан отдать его сперва.
Достичь бессмертия! Не потонуть в пучине,
Где гибнет множество неведомых имен.
Жить в памяти людей отныне,
До отдаленнейших времен!
В дни юности мечтал и грезил я об этом,
И если сам я не рожден певцом —
Я первый преклонюсь пред истинным поэтом, —
Моих поэм неведомым творцом!