Мне нравится учтивая прохлада,
С которой ум уму, светясь, далек.
Любой Француз—кипящий зимно ток,
Но это также—свойство водопада.
Всклик девушки в любовный миг: „Не надо!“
В ней стройность чувства вылилась в зарок.
Из этого есть что то в ритмах строк,
В которых мысль условным чарам рада.
Париж—твердыня формул, теорем,
В изящном он доходит до Китая.
Где я кричу,—он, созерцая, нем.
Где я молчу,—потоком слов блистая,
Он говорит. Искусством весь пленен,
Искусственность в возводит он.