За горами Риѳейскими, где-то на север от Понта,
В странах мирных и ясных, где нет ни ветров, ни страстей,
От нескромных укрытыя светлою мглой горизонта,
Существуют издревле селенья блаженных людей.
Не безсмертны они, эти люди с блистающим взглядом,
Но они непохожи на нас, утомленных грозой,
Эти люди всегда отдаются невинным усладам,
И питаются только цветами и свежей росой.
Почему им одним предоставлена яркая слава,
Безмятежность залива, в котором не пенится вал,
Почему неизвестна им наших мучений отрава,
Этой тайны святой самый мудрый из нас не узнал.
Не безсмертны они, эти люди, межь нами—другие,
Но помногу веков предаются они бытию,
И, насытившись жизнью, бросаются в воды морския,
Унося в глубину сокровенную тайну свою.