В своих мы прихотях невольны,Невольны мы в своей крови.Дитя, нам горестно и больноВсходить по лестнице любви.Сребристый месяц, лед хрустящий,Окно в вечерней вышине,И верь душе, и верь звенящей,И верь натянутой струне.Конец 1917